撤营回京的那一日，天边泛起了瑰丽的朝霞。

沈望舒原以为他们走得足够早，能避开那些繁琐的送行。可当马车缓缓驶出枯柳村的村口时，眼前的景象让她彻底惊呆了。

方圆百里的百姓、流民，足足数千人，黑压压地跪满了官道两旁。他们手里没有鲜花，也没有锦缎，有的只是自家舍不得吃的干饼、一篮子洗得干干净净的野果，或者是用粗布缝制的鞋垫。

“沈大人！周大人！请留步啊！”

苍老的呼喊声在寒风中颤抖。几位德高望重的老者走在最前面，他们手里撑着两把巨大的、用百家碎布拼凑而成的青色长伞。那伞面上密密麻麻地用红线绣着成百上千个名字，每一个名字后面都跟着一个红彤彤的手印。

那是“万民伞”。在百姓心中，这是对清官最高规格的奖赏。

“大人，这是咱们两万三千名百姓的心意。”老农跪在马车前，双手颤抖地托举起长伞，“若是没有二位大人，咱们这些人今年连骨头都烂在地里了。乡亲们在商量……想在渭水边给二位大人立个生祠，日夜香火供奉，保佑大人平步青云，长命百岁！”

沈望舒推开车门，看到那密密麻麻的手印和一张张淳朴得近乎卑微的脸庞，一时间竟觉喉头哽咽，惶恐难当。

“万万不可！”她急忙下车，亲手扶起领头的老者，语调真诚而焦急，“沈某职守所在，不过是做了分内之事。立祠之说，实在折煞沈某。诸位乡亲快请起，这伞沈某收下，但生祠之议，万不可再提，否则便是在害沈某啊！”

在大齐，生前立祠是大忌，极易被政敌扣上“收买人心、意图不轨”的帽子。

百姓们却不管这些利害关系，在他们眼里，能给他们一口饭吃的，就是现世的佛。

周景疏策马护在车旁，他看着沈望舒手足无措、急于推辞的模样，心中又是一阵柔软。他缓缓翻身下马，动作利落地接过其中一把万民伞，深紫色的官袍在风中飞扬。

他转过头，看向沈望舒，眼神中透着一种从未有过的坚定与骄傲。

“收下吧，望舒。”他第一次在公众场合去掉了那个虚伪的官职后缀，声音虽不高，却足以让周围的人听清，“这不是功劳，这是民心。民心如大水，可载舟亦可覆舟。你若不接，他们今夜便睡不安稳。”

他看向那些百姓，目光如炬：“祠堂不必立，只要你们守好这水车，种好这良田，便是对两位大人最好的报答。至于朝堂上的风雨，有本座在，没人敢拿这把伞做文章。”

沈望舒看着周景疏那宽阔的背影。他站在那里，仿佛成了一道坚不可摧的闸门，替她挡住了世俗的非议，也接纳了这份沉重的情义。

她终究还是接过了那柄略显沉重、却温暖无比的万民伞。那伞面上粗糙的红线，蹭在她的掌心，让她第一次真切地感受到了“官”这个字的重量。

马车重新启程，百姓们一路追赶，直到送出十里地外。沈望舒掀开车帘，看着那把青伞在风中微微晃动，心中那个关于“复仇”的冷硬轮廓，在这一刻，被千万个百姓的体温彻底融化，重塑成了一个名为“天下”的宏大愿景。